Paul Verlaine e Arthur Rimbaud
vergine folle e angelo maledetto
il sangue tempestoso delle risse in osteria
e una casa tra le stelle e tanta malinconia
Verlaine suggeriva serenate sommerse
cantava sottovoce nel grande orecchio del vento
era come un giunco era un uomo fragile
Rimbaud lo conduceva verso l’inconoscibile
ecco come si scrive la vita con la pelle
coi sensi che deragliano pieni di stordimento
l’oscurità del cielo descritta dalla poesia
e i due compagni tremano d’assenzio e di follia
e piansero amare lacrime come in tutti i distacchi
gli amanti maledetti quando finì la storia
con drammi di gelosia e colpi di pistola
e Verlaine chiuso in un carcere col gelo nelle lenzuola
che dire di quel misantropo di nome Sergheij Esenin
teppista delle steppe nascosto nella marsina
scarpe nuove infangate piedi negli acquitrini
cittadino non troppo, figlio di contadini
ah la campagna le spighe della pianura
rimpianti giovanili d’un’anima sbigottita
sconfitta senza scampo dal terrore dell’infinito
da scrivere con il sangue che il tempo è ormai svanito
non resta che morire in una camera d’albergo
soffocato per sempre dalla cinghia dei pantaloni
per il primo poeta della Russia sconfinata
che senza il suo poeta non è affatto cambiata
quale folla di uomini fu Fernando Pessoa
era l’uomo plurale era la sua Lisboa
il poeta che finge così completamente
da fingersi il dolore che sente veramente
eri tu che cercavi il vecchio porto sepolto
il mistero solenne della vita e del cuore
perché amare è smarrirsi e ritrovarsi lontano
e tu sei un cieco che porta un altro cieco per mano
…
questi sono i poeti privi d’ogni conforto
cuori naufraghi stanchi dell’eterna deriva
e si leggono in viso in balìa del dolore
gli infiniti misteri d’ogni mondo interiore
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